Mi caminata al escritorio

I wake up with the sounds of Avenida Bartolomeu de Gusmão and the saws and drills of renovation. Some mornings it rains, some mornings it’s cloudy, and other mornings the sky is a blue blue and the air comfortably dry. I go down 12 floors, and walk along the beach thoroughfare until I take a right at Oswaldo Cruz. I check to see what color the sea is. Today it was grey, a very grey grey. On clear days, it’s a very deep blue. Sea mirrors sky—it’s one of those miracles of daily life. As I walk, I see idosos (elderly people) at the bus stop, or old ladies walking together in pairs or with their dogs. They flock to Santos for the climate and salty therapeutic breeze. Half-way to the office, I pass the universities and the fried food stands at their entrances. I see med students dressed all in white smoking a cig on their break. I look down at the sidewalk, a Portuguese mosaic evoking waves, grey-black and white.

The feira, the market, happens every Tuesday. Feira sounds like fair to me (I’m constantly associating Portuguese words to Spanish and English words that don’t really mean the same but are close). The word fair captures the fun and fest-ness of a market. Vendors yelling out what they have to offer, a cadence that rises over the street; the constant visual contact, the colors of the fruit, close up and in your face (and nose), the people. And the excitement of looking ahead and seeing more stands along the street. The market is a fair, a celebration of food and the human connections we build (not really consciously) around it and through it. And at the same time, the market is something so simple, so seemingly mundane. People always have to eat.

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Me levanto con los sonidos de la Avenida Bartolomeu de Gusmão y la renovación del edificio. Hay mañanas que está lloviendo, otras que sólo está nublado, y otras donde el cielo está azul azul y el aire seco seco. Bajo los 12 pisos y camino por la avenida de la playa hasta virar a la derecha en la Oswaldo Cruz. Observo el color del mar. Hoy estaba gris, un gris bien gris. En los días claros, es de un azul profundo. El mar refleja el cielo. Caminando, veo idosos (envejecientes, viejitos) en la parada de la guagua, las viejitas caminando en parejas o con sus perritos. Santos es un destino para ellos por el buen clima y la brisa salada terapéutica del mar. A la mitad del camino, paso por las universidades y los kioscos de fritura al frente. Veo estudiantes de medicina vestidos todos de blanco fumándose un cigarrillo en el break. Miro a la acera, compuesta por pedacitos de losa formadas en olas--un mosaico portugués oí por ahí.

Esta mañana fue la feira semanal de alimentos, el mercado. La palabra feira (casi como feria) le hace más justicia a la diversión y el festejo que es mercado. Los vendedores gritando, el contacto visual constante, los colores de las frutas, ahí a tu alcance (de tus manos y de tu nariz), las personas. Y la emoción que me da mirar para el frente y ver más casetas en la calle. El mercado es una feria, una celebración de la comida y los lazos humanos que creamos a partir de ella. Y a la misma vez el mercado nace de la cotidiana necesidad de tener que cocinar y comer.